WENN EIN BLICKWINKEL ENTSCHEIDEND IST

Es gibt ein Bild, das seit Jahren immer wieder auftaucht: Zwei Menschen stehen sich gegenüber, und zwischen ihnen ist eine Zahl auf den Boden gezeichnet.

Der eine schaut darauf und sieht eine 6.

Der andere schaut darauf und sieht eine 9.

Und beide sind überzeugt, dass sie recht haben.

Ich mochte dieses Bild schon immer. Vielleicht, weil es etwas zusammenfasst, das wir oft erst viel zu spät lernen: Dasselbe zu sehen bedeutet nicht, es auf dieselbe Weise zu sehen.

Es hängt davon ab, wo wir stehen. Was wir erlebt haben. Was wir wissen. Was wir fühlen. Und manchmal ganz einfach davon, auf welcher Seite wir sitzen.

Manchmal ist eine 6 eine 9.

Nicht, um zu beweisen, dass jeder recht hat. Und auch nicht, um zu behaupten, dass es keine Wahrheiten gibt. Sondern weil zwischen dem, was passiert ist, und dem, was jeder glaubt, dass passiert ist, oft eine ganze Geschichte Platz hat.

Und genau diese Geschichte interessiert mich.

Das, was zwischen Schwarz und Weiss liegt. Zwischen richtig und falsch. Zwischen dem, was ich sehe, und dem, was du siehst.

Lange Zeit dachte ich, jemanden zu verstehen bedeute, ihm zuzustimmen. Heute sehe ich das anders.

Ich kann versuchen, deine 9 zu verstehen, ohne aufzuhören, meine 6 zu sehen.

Ich kann mir deine Version anhören, ohne meine eigene auszulöschen.

Und vielleicht beginnen genau dort einige der interessantesten Gespräche: wenn wir aufhören zu entscheiden, wer recht hat, und anfangen zu fragen, von wo aus jeder von uns eigentlich schaut.

Manche Diskussionen beginnen vielleicht gar nicht deshalb, weil jemand falschliegt.

Sie beginnen, weil zwei Menschen denselben Moment von unterschiedlichen Standpunkten aus betrachten.

Der eine sagt: „Ich habe geschwiegen, weil ich Zeit brauchte.“

Der andere hörte: „Du bist mir nicht wichtig genug, um mit dir zu reden.“

Der eine sagt: „Ich wollte mich doch nur erklären.“

Der andere fühlte: „Du hörst überhaupt nicht, was ich dir sage.“

Der eine sucht die Nähe, weil er die Dinge klären muss.

Der andere zieht sich zurück, weil er Abstand braucht, um überhaupt denken zu können.

Und plötzlich spricht niemand mehr darüber, was eigentlich passiert ist.

Wir reagieren auf das, was wir glauben, dass der andere gemeint hat.

Vielleicht wird genau dort aus einer 6 so leicht eine 9.

Die Absicht eines Menschen macht die Wirkung, die sein Verhalten auf uns hatte, nicht ungeschehen. Aber die Wirkung, die wir gespürt haben, sagt uns auch nicht zwangsläufig, welche Absicht der andere hatte.

Vielleicht ist es gar nicht so schwer zu akzeptieren, dass es zwei Perspektiven gibt.

Schwierig wird es, wenn wir brauchen, dass unsere eigene anerkannt wird.

Denn es gibt einen Unterschied zwischen:

„Ich sehe eine 6.“

und:

„Es ist eine 6. Und wenn du eine 9 siehst, liegst du falsch.“

In diesem kleinen Unterschied gehen viele Gespräche verloren.

Dem anderen zuzuhören bedeutet nicht, dass ich das aufgeben muss, was ich erlebt habe. Und anzuerkennen, was jemand gefühlt hat, bedeutet nicht, eine Schuld auf mich zu nehmen, die ich selbst nicht sehe.

Es bedeutet lediglich, sagen zu können:

„Ich habe es nicht so gesehen. Aber ich kann verstehen, dass es von dort, wo du standest, für dich so aussah.“

Vielleicht bedeutet es genau das, jemanden zu verstehen.

Nicht für immer den Platz zu wechseln. Nicht so zu tun, als wäre die 6 keine 6 mehr, nur weil jemand auf der anderen Seite eine 9 sieht.

Es bedeutet, für einen Moment aufzustehen und auf die andere Seite zu gehen.

Hinsehen.

Und denken:

Ah. Von hier aus sieht es tatsächlich wie eine 9 aus.

Danach kann ich wieder an meinen Platz zurückkehren.

Ich sehe immer noch eine 6.

Aber ich muss nicht mehr glauben, dass du falschliegen musst, damit ich recht haben kann.

Vielleicht war das Problem nie die Zahl.

Vielleicht haben wir einfach so viel Zeit damit verbracht zu beweisen, was wir sehen, dass wir vergessen haben, den anderen zu fragen:

„Zeigst du mir, von wo aus du schaust?“

Denn manchmal ist es eine 6.

Manchmal ist es eine 9.

Und manchmal ist es beides.